Pseudoblog

Ir ao IKEA cansa a mente.

Esta não sou eu. Mas bem que podia ser eu neste momento. A foto serve apenas para ilustrar o quão  eu gosto de contrariar a minha natureza capilar. Tenho cabelos compridos naturalmente ondulados, algo encaracolados nas pontas, a ponto de formarem cachos por onde se pode enfiar à vontade o dedo indicador. É frequente fazerem-me isso cá em casa, aliás. Uma vez por mês pinto os cabelos de preto, para disfarçar as brancas que teimam em aparecer em quantidade crescente, directamente proporcional à passagem do tempo. Uma vez por mês peço para esticarem os meus caracóis. O novo "look" dura 3 ou 4 dias,  com pena minha. Não consigo ser cabeleireira de mim própria. Gosto da mudança mensal, gostam da minha mudança mensal. Faz-me bem.

Há pouco tempo apelidei dois bloggers que eu acompanho diariamente e vice-versa de "queques lisboetas". Um estranhou, outro questionou. Nunca vi essas duas pessoas e provavelmente nunca as conhecerei. Mas, impulsivamente, chamei-as de tal quando ambos admitiram não saber localizar a minha santa terrinha, as minhas origens. O que entretanto levou a que eu reflectisse porque é que eu tenho esta opinião dos lisboetas. Opinião que não passa disso: duma generalização baseada em dois familiares residentes em Lisboa, em três pessoas que escrevem blogues e em comentários pouco abonatórios acerca de lisboetas emitidos por não-lisboetas. E porque é que eu acho que são queques? Tal como eu não conhecia Forjães, também muitos lisboetas pensam que não há mais terrinhas além de Lisboa e aquelas por onde passam a caminho do Algarve. Muitos lisboetas não conhecem o verdadeiro sabor duma couve portuguesa acabadinha de apanhar. Não sabem o que é um verdadeiro arroz de malandro, com sangue...

Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez! Sábado vou ao IKEA pela primeira vez!

E é bom voltar à rotina. Daqui a uns tempos, ansiarei por voltar à anormalidade destes dias rápidos. E daqui a pouco, ala que faz tarde, a 140 km/ hora, de regresso a casa. A ver se a tartaruga sobreviveu a tanta falta de atenção.

São 5:48 da manhã, acordei por volta das 5, já comi papas Nestum, já fiz a minha habitual ronda pelos blogues, já ouvi os pássaros a chilrear (onde é que eles pousarão, se eu vivo num 9ºandar?), e agora vou voltar para donde saí, sabendo que daqui a 2 ou 3 horitas tenho que fazer o mesmo, com excepção das papas, senão as calças não me servem logo à noite.

Eu gostava de gostar de poesia Daquela poesia que nos faz sonhar Amar, delirar, reflectir, interpretar As palavras ditas e as não ditas Mas eu não gosto de poesia Nunca gostei de ler e analisar versos Estrofes, rimas emparelhadas e truncadas Gostava de saber ler Rymbaud, Byron e Goethe Talvez até Camões, Pessoa e Neruda Gostava de me sentir enlevada por estes E as suas hipérboles de amor P or metáforas obscuras e fantasiosas Pelas sinestesias das borboletas silenciosas Que sobrevoam campos alentejanos A verdejarem ao calor dum sol ainda tímido Mas não gosto de poesia Não consigo ler quadras sem bocejar E com isto me vou embora Ler a minha prosa vagarosa Que me faz querer conhecer mundos Árabes e japoneses e até portugueses.

Aproximam-se dias turbulentos a nível familiar e social. Em 4 dias, vou andar para cima e para baixo 3 vezes, geograficamente limitada entre Braga e esta santa terrinha. Vou testar a minha capacidade de "receber" fora de casa, coisa que pouco me agrada quando é por obrigação. Vou ver pessoas que já não vejo há meses, familiares, com quem sinto que os laços estão lentamente a desaparecer. Vou vestir-me "à executiva" e andar de saltos altíssimos, coisa que raramente faço. Vou ansiar, vou ficar nervosa, vou sorrir e lacrimejar. E a minha avó vai deixar de ter um bisneto herege.

˙ɹɐʇuǝɯıɹǝdxǝ ǝnb oɯsǝɯ ɐɥuıʇ nǝ 'ɐɔuɐıɹɔ ɹǝnblɐnb oɯoɔ ˙ɐɹıƃ ɐsıoɔ ɐɯn ǝɯ-noɹʇsoɯ ǝɯnʇsoɔ op ǝʇuoɟ ɐ

...que eu nunca fui ao IKEA? Se houver mais como eu, que se acusem, por favor!

E ela não é, se calhar? Ele há com cada uma. Esta deve ser daquelas que acredita que veio da costela de alguém. Santa ignorância! Ó gajo, acho que está novamente na hora de re-editares a tua "Burrblía", ou lá como se escreve!

Eu sou uma eterna insatisfeita com muitos aspectos da minha vida, passada e presente. Também reconheço que sou uma eterna comodista que, por me sentir relativamente confortável com a vida que tenho, se sente feliz a maior parte do tempo. Olho para as outras pessoas e as vidas delas e se por vezes me sinto privilegiada, em comparação, muitas vezes também as invejo. Eu sei, é um sentimento feio, mas sinto-o (passe a redundância). Suponho e espero que o sentimento de felicidade dure mais tempo à medida que a idade avança e eu consiga apreciar o manancial de pequenas coisas boas que caracterizam a minha vida. Engraçado, esta reflexão recordou-me algo que escrevi há uns anitos e que era a lista dos meus  "Gosto de...".   e "Gosto de... parte 2." A ver se muita coisa mudou...

  "Finnish cows must be milked in Finland and we shouldn't send their milk for charity outside the borders of this country." Apesar do aparente egoísmo, não os podemos criticar tendo em conta a quantidade de leite que o nosso país desbaratou nas últimas décadas.

Promete mais do que de facto dá. Valeu pelo colorido, pela boa disposição, pela súbita vontade que me deu de visitar o Rio de Janeiro e pela fórmula que resulta sempre: a aventureira destemida a render-se aos encantos duma distraída fofinha "arara da mamã".

Sabia dos muitos usos que a dita cuja pode ter, mas este é o mais original, quanto a mim. Só me questiono: se era tóxico para ele, não o seria para ela antes? (A fonte do disparate é a mesma de sempre, que eu não quero ficar com créditos alheios :P)

Porque é que cantar no duche é um acto universal?

“Mas que raio?” – pensou ela. O que é que elas queriam agora, a meio da noite? Tantas portas a bater, tantos ferrolhos a correr para trás e para a frente, tantos sons metálicos quase ininterruptos…seria mais uma revista às celas? Esta semana já tinham passado por duas destas, sempre a horas indecentes da madrugada. Mesmo quem está por detrás de grades ainda tem direito a descanso, não? Já se tinha habituado ao ram-ram diário da casa , mas nunca o conseguiria em relação a estas visitas inesperadas a meio da noite. Quando aconteciam, remetiam-na quase sempre para a noite fatídica em que acidentalmente assassinou o companheiro da sua vida e o seu único homem até à data. Na cama, sozinha, ao contrário do que era hábito entre o casal, e já com um olho lá e outro cá, começou a ouvir passos tímidos na neve que abundava lá fora. A casa estava relativamente isolada do resto da vila, mas sabia que se houvesse algum contratempo, podia sempre contactar o merceeiro, o Sr. Joaquim, que pouco dormia...

Tens o 9ºano de escolaridade? Sentes que o teu futuro está negro? Gostarias de ser admirado por muitos e especialmente por muitas? Talvez mesmo reconhecido a nível mundial? E que tal aproveitar este momento de crise e singrar por essa Europa fora? Conhecer países nórdicos, como a Islândia? Re-descobrires-te a ti próprio nesta jornada que é a vida? E enquanto o fazes, que tal considerares a hipótese de doar orgãos? Porque não seres altruísta uma vez na vida e proporcionar mais prazer aos outros do que a ti próprio? Porque não pôr essa timidez para trás das costas e finalmente revelar aquilo que és, o teu lado mais exibicionista, para que o mundo inteiro possa apreciar a tua beleza? (Há um senão...)

Estou de "interrupção"!