Pseudoblog

As lembranças que tenho dos festejos da noite do S. João de Braga remontam aos meus vinte e poucos anos,  e recordo-me de ruas cheias de gente a cheirar a suor, a martelarem-se uns aos outros e a pedirem licença para andar para cima e para baixo, de cheiro a fritos e das iluminações de rua. Passados estes anos todos, voltei lá hoje. O ambiente não mudou muito e continuei a não comer as farturas nem a gostar do cheiro a fritos. A diferença é que hoje encontrei muita gente conhecida, a passear, a caminhar a passo acelerado, em família, em grupos de amigos. É para lá voltar, e quiçá petiscar mais do que as cerejas compradas numa das dezenas de barraquinhas, mas não na próxima terça-feira. Continua a ser demasiada gente para o meu gosto. E de preferência com mais luz natural, para poder fotografar melhor os santos plantados no rio Este.   (imagem retirada daqui )

E isto apoquenta-me a ponto de não me deixar dar o passo seguinte, que é tomar a decisão final: devo acabar de ler este, de autor inglês, ou este, de autor irlandês? Ambos em minha posse desde os idos 90 do século passado.  Se o primeiro é apresentado numa linguagem algo snob-arcaica, sobre um certo autor americano, o segundo apresenta-nos situações irreais, oníricas, fruto duma imaginação estranhíssima. A alternância na leitura só foi interrompida para ler literatura de viagens, donde consta  a seguinte citação: "I wanted to be puzzled and charmed, to experience the endless, beguiling variety of a continent where you can board a train and an hour later be somewhere where the inhabitants speak a different language, eat different foods, work different hours, live lives that are at once so different and yet so oddly similiar. I wanted to be a tourist." - Bill Bryson

Pequenos grandes monumentos, nenhum deles visitado pessoalmente (ainda...)

Uma das imensas construções em exposição à minha frente: a mítica pão-de-forma. Podia jurar que hoje vi uma muito parecida, em tamanho real, com as cortinas do mesmo padrão e cores.

Entre uma bebé de 6 meses e a adolescente mais velha quase a fazer 16 anos, eles totalizavam 13 descendentes de 5 casais e um pai divorciado. Caso tivessem aparecido todos os convocados, teriam sido 17 menores, filhos dos casais que, até há 16 anos, passavam férias e fins-de-semana juntos, mais casal, menos casal, em parques de campismo, casas arrendadas e casas de outros amigos. Às tantas, o barulho da bateria, tocada alternadamente pelos mais catraios, era tal que a conversa animada dos adultos ficou para segundo plano. Arre!

Há sempre forma de os fazer reviver.

Se remodelar e arrumar o escritório foi (ainda é, aliás...) assim, nem quero imaginar o que será quando mudar de casa. Desconfio que o tempo passado a ver televisão vai encurtar ainda mais. Claro que a ida ao IKEA não foi menos claustrofóbica do que das vezes anteriores. O desejo de despachar a tarefa é tão premente que brincar as escondidas lá dentro jamais me passaria pela cabeça.

 Do monte ao longe, cá em cima Vejo-te a olhares para mim De permeio, o verde e o azul Que enfeitam as águas do Homem Onde em pequenos nos banhámos Cristalinas, borbulhantes e calmas Cama ondulante de bichos, seixos e ramos Cujas margens albergavam pescadores Que ao domingo se aventuravam Na busca da ceia frugal Foto de André Borges, originalmente publicada em TempoCativo , para efeitos de participação num concurso de fotografia. Não sendo a primeira vez que me sirvo duma foto do André para ilustrar um texto meu, já há algum tempo que não o fazia. 

Hoje, à mesa do almoço, mais uma vez escandalizei a minha avó quando lhe contei que, quando morrer, quero ser cremada. E que as minhas cinzas sejam deitadas numa terra qualquer fértil e em cima seja plantada uma árvore. Muito resumidamente, a minha avó octogenário e hiper-católica achou que eu estava a judiar com ela. Quando o MQT partilhou que queria que acontecesse o mesmo ao seu corpo morto, mas que as cinzas fossem lançadas ao ar na Serra do Gerês, chamou-nos tolos.  Definitivamente, nunca teremos lugar no céu dela.

Eu sei de alguém que vocês conhecem que vai escrever publicar um livro mas não digo quem é, é! Neener, neener neener !!!

A esteticista anterior seleccionava kizomba como música de fundo e eu não gostava; e ela nunca me perguntou sobre os meus gostos musicais quando lá ia; foi pena. Tinha sotaque minhoto. A actual esteticista gosta imenso de música clássica, de ópera e de música celta; também não me perguntou o que gostaria de ouvir enquanto eu lá estive; mas eu gostei. Tem sotaque da minha zona, fala como eu, entoa como eu. Conclusão: foi uma boa escolha, a da actual esticista ...e a minha.

Por muito verdadeiras que sejam certas verdades que se pensam e se acumulam diariamente, após serem ditas em voz alta, num tom anormal e olhando bem nos olhos da pessoa, há sempre qualquer coisa que muda, aparece um receio de parte a parte de falar sobre outros assuntos que não os estritamente profissionais e as picardias verbais diminuem a olhos vistos. Às vezes é preciso dar um murro na mesa para que as pessoas se apercebam do que andam a fazer...

Puxem pela memória, por favor. Preciso de ajuda. Alguém se consegue lembrar de músicas de bonecada, eventualmente da Disney mesmo, que envolva cabelos? Cabelos, pentear os cabelos, cabelos longos? Hmmmmmm?

...ou há mais grávidas e bebés à vista? Ou é só impressão minha?

Alguém instalou o Windows 10? E que tal, vale a pena? A Microsoft não dá ponto sem nó, pois não? O que têm a dizer?

Vamos para o Monte. Ver se não somos parvos e fazemos jus ao seu nome... E não há-de faltar vinho alentejano, não!

Dança com as estrelas e o Pedro Teixeira a dançar kizomba. Melhor melhor melhor era se ele estivesse em tronco nu. P.S. Serei a única a botar olho naquele volume pronunciado que habita na parte da frente das calças daquele moço??

Parabéns a todos os Sportinguistas. Foi uma Taça merecida. (E sim, eu até estava a torcer pelo Sporting de Braga.)

Hoje, pela primeira vez em quase 17 anos que vivo em Braga, vou à pedreira . Até conto os segundos!