Pseudoblog

(se clickarem na imagem, perceberão o que quero dizer)

Há uns dias atrás, era diariamente informada, várias vezes ao dia, via e-mail, de que tinha ganho a lotaria do UK (Reino Unido). Esta semana sou a feliz contemplada da lotaria irlandesa. Haverá aqui alguma mensagem subliminar, do tipo (linguagem dos adolescentes de hoje) , tens que emigrar para terras de Sua Majestade? Maldita praga! Com tanta gente idiota que anda aí à solta e não há ninguém capaz de acabar com o spam. Arre!

Tem tudo a ver!! E desta vez falo a sério!

Aviso pré-post: este vai ser um post presunçoso que poderá eventualmente reflectir - pensarão vocês - alguma pseudo-superioridade de minha parte. E perguntarão: "Afinal, quem é esta fulana que vem para aqui armar-se em senhora doutora professora?" Que fique bem claro que me estou a marimbar para o que pensam ou já pensaram ou ainda irão pensar de mim. Não quero saber! Publico o que me apetecer, quando me apetecer. O conteúdo seguinte anda a matraquear-me o cérebro já há algum tempo e acho que está na hora de dar uma liçãozinha a algumas das pessoas que por aqui já passaram e até vão deixando comentários, e as que ainda irão passar, pouquíssimas actualmente. Não citarei nomes, primeiro, porque nem sequer me vou dar ao trabalho de voltar "atrás" e ver quem escreveu o quê e onde; segundo, porque aqui somos todos anónimos (pensava eu) e apesar disso, a carapuça há-de, com certeza, servir a alguns. A mim servirá quando, depois deste post, me apontarem o dedo e me disse...

. ..mas, como disse a IG, não é lá da escola.

A sensação que tenho quando comunico via msn com colegas de trabalho que vejo, senão diariamente, pelo menos dia-sim dia-não, é estranhíssima. Além disso, fica provado o quão dependente estou da Internet. Já nem me lembro se, antes de eu começar a usá-la, era capaz de cumprir prazos de entrega de documentos escolares. Lá que dá jeito, dá...

A quantidade de cabelos brancos que surgem do nada, com tendência a aumentar diariamente, é proporcional à idade que tenho, mas não sinto.

Vossas excelências sabiam que há exactamente 402 anos atrás o parlamento inglês quase que ia pelos ares? Tal não aconteceu porque - e cito um aluno meu - "alguém se chibou" e os conspiradores acabaram por ser apanhados antes das 11 da noite, hora marcada para o suposto início da festa explosiva. E a propósito de algo que não chegou a acontecer, levou-se a cabo algo que de facto aconteceu - e até pode ser alugado - e acerca do qual escrevi umas palavritas há uns tempos atrás. (Aprendam que eu não duro sempre)

... a preto e branco, claro. Hoje, estou rodeada de ecrãns a cores e com saudades dele.

É tão bom não viver na capital portuguesa...

O que é que Bragança e uma panela de três pernas de ferro fundido que pesa alguns quilitos têm em comum? Pois isto é o que eu vou descobrir este fim-de-semana. Se por lá andarem, digam qualquer coisa :) Have fun, beautiful people.

Politicians are the same all over. they promise to build a bridge even where there is no river. Nikita Khrushchev

Sabem aquelas pessoas que, mais por razões profissionais do que por gosto, vestem fatinho completo, gravata, carteira e acessórios tudo na moda e a condizer? Parecem exteriormente quase perfeitas? Conduzem carros de alta gama, têm descendentes em colégios privados e tal? Dizem-se apologistas da moral e bons costumes? Já alguma vez pensaram como é que estas pessoas se comportam no seu lar? Vestem-se do mesmo modo ou são mais javardolas, assim como eu? Rebolam pelos corredores e jogam à bola com os pequenos ou passam horas sentadas com um jornal à frente e a ver a Sic Notícias ou...sei lá, a BBC? A sério que me faz impressão quando chego de manhã à escola do meu rapazola e vejo tanta gentinha tal como descrevi acima...ponho-me logo a imaginar como é que eles brincarão com os catraios em casa, ou se até contratam terceiros para passar tempo com eles. O que é que acham?

Diz-vos alguma coisa? A mim nada me dizia, até sexta-feira à noite, quando o mais-que-tudo chegou a casa com a ideia fixa de irmos dar uma rapidinha ao Alto Minho, ainda sem destino fixo. Blah blah blah conjugal para aqui, pesquisa na net para acolá, tira apontamentos de contactos telefónicos, toca a telefonar para dois sítios (um deles fechado devido ao falecimento do dono - azar da catano!) e à terceira lá acertamos com o alojamento, no concelho de Montalegre, mais precisamente onde o título indica: uma aldeia onde predomina a pedra, muita bosta de vaca, muitas moscas em todo o lado e a toda a hora, muita simpatia e hospitalidade...uma atmosfera bastante bucólica, para quem deseja afastar-se do "sururu" urbano infernal em que Braga se está a tornar ultimamente. Não é fácil chegar ao nosso destino final e quem enjoe por estradas secundárias "curvilíneas" não tem a vida facilitada por terras do Gerês, mas se se conduzir devagarinho, de modo a poder apreciar a magníf...

Prontes, o tasco reabriu. Tá reaberto!

...mas é também por esta razão que não consigo deixar a blogosfera. Não é que o rapaz voltou de lá inspirado?

Fui para lá de espírito aberto, plenamente consciente do que tinha que ser feito, e descontraída. As minhas desconfianças confirmaram-se: ele tinha que sair fora! E saiu mesmo - após 15 a 20 minutos de pura tortura. Fui anestesiada em três sítios diferentes, levei com a broca, ele serrou o que restava em dois, a seguir puxou, puxou e puxou, eu gemi alto e bom som, eu estrebuchei, eu levantei as pernas e as mãos, e ele continuou a puxar, com força, porque o maldito dente não queria abandonar os seus companheiros. Pediu-me desculpa diversas vezes, mas qual quê? A dor foi intensa. E isso notava-se bem na minha cara! Não tenho memória de, enquanto adulta, ter sujeitado a minha boca a um martírio destes. Agora tenho aqui uma cratera gigantesca, inflamada, sinto a língua gorda e dormente, o sabor a sangue ainda perdura, parece-me que falo de uma maneira esquisita, com a boca "à banda", como se diz para os meus lados...e tenho medo. Rais' partam! Desculpem o desabafo.

...é só de mim e da minha mente badalhoca ou qualquer uma das versões daqueles anúncios ao atum Bom petisco revela um tremendo mau gosto nas situações expostas? Chauvinistas dum raio!

Tinha eu dado a minha primeira trinca num Ritter Sport (Leche Extrafino), no ensejo de saborear um chocolatinho após longas semanas sem lhe sentir o sabor adocicado e pecaminoso, quando sinto algo duro entre os meus dentes. Vou a ver, e o que era? O dente, o tal que já se tinha partido em bocadinhos minúsculos há uns anitos atrás, que entretanto foi reconstruido e inclusivé aparafusado, e que agora se apresentava, em dois grandes bocados que deixavam visível o tal parafuso cinzento que, na altura, me fez sentir tal e qual um robot. Que lição devo tirar disto tudo, pergunto-me eu? pergunto-vos eu, aliás...

Num destes dias fiz 35 anos. Já não sou trintinha, mas ainda não sou trintona. Vou passar os próximos trezentos e tal dias num limbo etário. Nesse dia, recebi os habituais telefonemas de parabéns e de um bom dia e coiso e tal e ouvi aquelas piadinhas sem graça nenhuma que toda a gente conta nestes dias supostamente especiais...aquelas coisas que ficam sempre bem e sabem sempre bem receber. Tudo dentro da normalidade. Mas o que me deixa mesmo fula são as SMSs, seja no meu dia de anos, seja noutro dia qualquer do ano. Não gosto, raramente mando, acho impessoal. Mesmo as que recebo, faço um frete para ler aquelas abreviaturas todas. Até colegas de trabalho já me enviaram mensagens abreviadas, o que acho um absurdo e uma grande falta de brio. Se eu quero parabenizar alguém, saber o que se passa com a pessoa, ligo-lhe para ouvir a sua voz, saber de coscuvilhices e afins e passar minutos longos na treta. E pronto, era isto; regressei de férias e já estou a refilar, como é característica minh...