Pseudoblog

... a preto e branco, claro. Hoje, estou rodeada de ecrãns a cores e com saudades dele.

É tão bom não viver na capital portuguesa...

O que é que Bragança e uma panela de três pernas de ferro fundido que pesa alguns quilitos têm em comum? Pois isto é o que eu vou descobrir este fim-de-semana. Se por lá andarem, digam qualquer coisa :) Have fun, beautiful people.

Politicians are the same all over. they promise to build a bridge even where there is no river. Nikita Khrushchev

Sabem aquelas pessoas que, mais por razões profissionais do que por gosto, vestem fatinho completo, gravata, carteira e acessórios tudo na moda e a condizer? Parecem exteriormente quase perfeitas? Conduzem carros de alta gama, têm descendentes em colégios privados e tal? Dizem-se apologistas da moral e bons costumes? Já alguma vez pensaram como é que estas pessoas se comportam no seu lar? Vestem-se do mesmo modo ou são mais javardolas, assim como eu? Rebolam pelos corredores e jogam à bola com os pequenos ou passam horas sentadas com um jornal à frente e a ver a Sic Notícias ou...sei lá, a BBC? A sério que me faz impressão quando chego de manhã à escola do meu rapazola e vejo tanta gentinha tal como descrevi acima...ponho-me logo a imaginar como é que eles brincarão com os catraios em casa, ou se até contratam terceiros para passar tempo com eles. O que é que acham?

Diz-vos alguma coisa? A mim nada me dizia, até sexta-feira à noite, quando o mais-que-tudo chegou a casa com a ideia fixa de irmos dar uma rapidinha ao Alto Minho, ainda sem destino fixo. Blah blah blah conjugal para aqui, pesquisa na net para acolá, tira apontamentos de contactos telefónicos, toca a telefonar para dois sítios (um deles fechado devido ao falecimento do dono - azar da catano!) e à terceira lá acertamos com o alojamento, no concelho de Montalegre, mais precisamente onde o título indica: uma aldeia onde predomina a pedra, muita bosta de vaca, muitas moscas em todo o lado e a toda a hora, muita simpatia e hospitalidade...uma atmosfera bastante bucólica, para quem deseja afastar-se do "sururu" urbano infernal em que Braga se está a tornar ultimamente. Não é fácil chegar ao nosso destino final e quem enjoe por estradas secundárias "curvilíneas" não tem a vida facilitada por terras do Gerês, mas se se conduzir devagarinho, de modo a poder apreciar a magníf...

Prontes, o tasco reabriu. Tá reaberto!

...mas é também por esta razão que não consigo deixar a blogosfera. Não é que o rapaz voltou de lá inspirado?

Fui para lá de espírito aberto, plenamente consciente do que tinha que ser feito, e descontraída. As minhas desconfianças confirmaram-se: ele tinha que sair fora! E saiu mesmo - após 15 a 20 minutos de pura tortura. Fui anestesiada em três sítios diferentes, levei com a broca, ele serrou o que restava em dois, a seguir puxou, puxou e puxou, eu gemi alto e bom som, eu estrebuchei, eu levantei as pernas e as mãos, e ele continuou a puxar, com força, porque o maldito dente não queria abandonar os seus companheiros. Pediu-me desculpa diversas vezes, mas qual quê? A dor foi intensa. E isso notava-se bem na minha cara! Não tenho memória de, enquanto adulta, ter sujeitado a minha boca a um martírio destes. Agora tenho aqui uma cratera gigantesca, inflamada, sinto a língua gorda e dormente, o sabor a sangue ainda perdura, parece-me que falo de uma maneira esquisita, com a boca "à banda", como se diz para os meus lados...e tenho medo. Rais' partam! Desculpem o desabafo.

...é só de mim e da minha mente badalhoca ou qualquer uma das versões daqueles anúncios ao atum Bom petisco revela um tremendo mau gosto nas situações expostas? Chauvinistas dum raio!

Tinha eu dado a minha primeira trinca num Ritter Sport (Leche Extrafino), no ensejo de saborear um chocolatinho após longas semanas sem lhe sentir o sabor adocicado e pecaminoso, quando sinto algo duro entre os meus dentes. Vou a ver, e o que era? O dente, o tal que já se tinha partido em bocadinhos minúsculos há uns anitos atrás, que entretanto foi reconstruido e inclusivé aparafusado, e que agora se apresentava, em dois grandes bocados que deixavam visível o tal parafuso cinzento que, na altura, me fez sentir tal e qual um robot. Que lição devo tirar disto tudo, pergunto-me eu? pergunto-vos eu, aliás...

Num destes dias fiz 35 anos. Já não sou trintinha, mas ainda não sou trintona. Vou passar os próximos trezentos e tal dias num limbo etário. Nesse dia, recebi os habituais telefonemas de parabéns e de um bom dia e coiso e tal e ouvi aquelas piadinhas sem graça nenhuma que toda a gente conta nestes dias supostamente especiais...aquelas coisas que ficam sempre bem e sabem sempre bem receber. Tudo dentro da normalidade. Mas o que me deixa mesmo fula são as SMSs, seja no meu dia de anos, seja noutro dia qualquer do ano. Não gosto, raramente mando, acho impessoal. Mesmo as que recebo, faço um frete para ler aquelas abreviaturas todas. Até colegas de trabalho já me enviaram mensagens abreviadas, o que acho um absurdo e uma grande falta de brio. Se eu quero parabenizar alguém, saber o que se passa com a pessoa, ligo-lhe para ouvir a sua voz, saber de coscuvilhices e afins e passar minutos longos na treta. E pronto, era isto; regressei de férias e já estou a refilar, como é característica minh...

Tanto alarido, histeria e marketing à volta do último da colecção do Harry Potter...e hoje de manhã, na maior das calmas e sem atropelos, comprei o meu exemplar no supermercado aqui da terreola. Ainda ficaram muitos nos escaparates, por isso se já tiver esgotado por aí, passem por cá :P

Estão a imaginar-me a repetir isto, ao ritmo de rap, como refrão do que o meu reguila ia inventando, a propósito de as cortinas / os sofas / os brinquedos / os Dvds / os livros / (inserir qualquer outra peça de mobília ou decoração)....não estarem podres? Tudo devidamente acompanhado pelos gestos horrorosos próprios deste estilo musical? Não estão a ver, pois não? Mas aconteceu ontem cá em casa, enquanto o "big boy" roncava no sofá da sala. Sinceramente, não sei qual dos três conseguia fazer mais barulho. Que cenas, que cenas!!

Sem internet disponível, não há cá graçolas de minha parte. A culpa é toda do teu "ex-patrão". Fala com "ele" para arranjar a avaria, sim? :P

...dizia o meu avô, alfaiate perneta e brasileiro de nascença, aos catraiaos que passavam por ele e lhe diziam insolências ou o provocavam, quando se sentava, ao final do dia, à soleira da porta de casa. Como estava fisicamente impossibilitado de correr atrás deles, agitava a sua muleta bem alto, enquanto bramia alto tal sentença inevitável para todos ! Bem, vocês até podem achar que a imagem seguinte não tem qualquer ligação com esta pequena introdução familiar. Mas foi exactamente o que me ocorreu quando olhei para este paciente ser à espera que lhe acontecesse o milagre prometido, depoi s de ter cumprido com a sua obrigação internaútica: a de ter partilhado com os demais aqueles e-mails em cadeia que prometem mundos e fundos ou a desgraça imediata relativamente às suas performances sexuais. Vocês pertencem a esta categoria ou à dos "apagadores", como eu?

Quando comecei nesta aventura depilatória a laser supostamente definitiva, estava à espera de ver grandes resultados imediatos. O que até aconteceu...durante três semanitas. A verdade é que os pêlos teimavam em renascer, para mal dos meus pecados; daí eu duvidar que eles desaparecessem para todo o sempre. Tenho-me submetido a sessões de pura tortura de três em três meses ( fazer uma tatuagem não é nada comparado com isto ) e finalmente já se notam algumas falhas capilares nos sovacos. Sim, porque ainda só me atrevo a fazer destas coisas nessa zona. O resto a seu tempo, se é que alguma vez verá laser...para já, duvido muito. É que estas picadinhas dolorosas estão a sair-me muito caras mesmo! Tudo para que a longo prazo eu me sinta mais ...digamos, levezinha . Daqui a um par de anos, conto como foi. Hasta!

Quem é mais velho? Eu ou o sempre excelente The Dark Side of the Moon ? Passei parte da tarde a ouvi-lo repetidamente em CD. Mas tenho o vinyl bem guardadinho! Roam-se de inveja! :P P.S.: Raios! Eu sou mais velha, mas não chega sequer a um ano!

A Vida de Um Gajo Esta deve ser a vidinha dos gajos de gabinetes, dos gajos que têm tempo para fazer um logótipo do género. Que gira! E um das gajas? Não há?

. .. eu a comer tremoços. Mas que rica vida! Quem primeiro, amanhã de manhã, me disser que pareço um zombie leva um murro nas trombas!