Ando a ler coisas giras tarde e a más horas

Ontem relia um americano nada conhecido que, aos 64 anos, se lembrou de pôr no papel as suas memórias, desde os primeiros dias de vida, de que não se lembrava, até àquela altura em que se confessava em público e deu para falar consigo próprio.

E agora um aparte meu, para referir que uma das coisas que aprecio observar nos homens é as suas mãos e as unhas: gosto delas com dedos longos, elegantes, com unhas limpas onde se note a linha branca ligeiramente circular que as termina. Com pele hidratada, bem tratada, de preferência mais morena do que leitosa. Faço questão de, discretamente, observar e julgá-las (e de vez em quando, deixar a imaginação voar) quando sou atendida por algum homem.

Isto a propósito do que a seguir relato e que me fez gargalhar e pensar comigo que este homem em particular devia ser um sacaninha engraçado cuja grande obra é para mim ilegível, intragável mesmo.

Diz-se, no livro do tal americano que releio, que James Joyce, com 85 anos, foi abordado numa festa por uma mulher bem mais jovem que lhe pediu para, em forma de cumprimento, apertar a mão que tinha escrito Ulisses. Em vez de lhe estender a mão direita, ele ergueu-a no ar e respondeu-lhe: "Permita-me que lhe lembre, minha senhora, que esta mão também já fez outras coisas."

Se isto não é brejeirice disfarçada de sapiência vinda de um velho a quem tudo se desculpa, não sei o que será...