Já casada, mas sem descendente, no tempo em que ainda acampava, eu e a minha amiga B. apanhámos uma grande bebedeira no Parque de Campismo do Serrão, também muito à custa duma lata de salsichas Nobre e vinho tinto rasca. Eu, mais que ela, fiz uma triste figurinha, que ainda hoje é recordada quando o meu marido quer envergonhar-me perante o meu pai.
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O Harry Hole morreu. O Harry Hole morreu! Eu não quero acreditar que o Harry Hole morreu. E tive que ler aquelas páginas finais três v...
Ohhhhhhhhhhh que caraças!!!...
ResponderEliminar...E eu já todo entusiasmado a pensar que ia sair daqui uma cena a duas mais a boa da salsicha e afinal nada...
Fosca-se, vou ali tomar um duche frio e volto já...
;oD
Queres ver que eu até andava por lá e perdi a cena? Bolas...
ResponderEliminarMas tens bom remédio: renovas a cena num destes dias :)
AlterEgo, essas cenas são outra história, que não enquadram na linha editorial deste blog :P (sempre quis escrever isto acerca do meu, acho que soa bem)
ResponderEliminarNess, possivelmente sim; apenas muda o local. Todos os anos tem havido uma, mas como aquela, só houve outra :)
Rais parta a linha editorial...
ResponderEliminaré sempre bom :s
ResponderEliminarAposto que não te arrependeste por muito ridiculo que seja!ahahaha
ResponderEliminarDi, nadinha! E um dia, quando formos os dois avô & avó, vamos gozar um com o outro à desgarrada, a ver quem envergonha mais o outro :)
ResponderEliminarJá não serias a primeira pesssoa que perde a cabeça com salsichas...Ao menos eram Nobre e não salsichas rasca!
ResponderEliminarTio, o problema não foi bem com as salsichas, pois estas só vieram complementar um excelente jantar de carne grelhada na brasa, ao luar duma noite de Agosto. Aquela última garrafa de tinto rasca é que estragou tudo :)
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