Pseudoblog

Geme… E será isso importante Se se limita, numa cadência constante A arrastar os seus dedos No corpo dela, relaxado Num ritmo amorfo, sem alma, cansado Onde se reflectem todos os seus medos? Geme… Mas porque será que os seus gemidos O levam, egoísta a insistir no erro, Lhe toldam todos os sentidos E destapam apenas o seu próprio desespero? (Autor Anónimo conhecido)

Se o povo que deseja os bons dias e/ou as boas noites no Facebook, blogue, Instagram, Twitter e tudo o mais que haja  de redes sociais, espera que haja resposta. E é que há sempre!

Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético! Escaganifobético!        (devia ter p'rái 14 ou 15 anos aquando da última vez...)

Para quem nunca tinha lido Bukowski, fazer a sua iniciação com a obra "Mulheres" é efectivamente um belo passo. Sim senhora, Pseudo Maria!

16 - 24 - 30 - 43 - 46 2 - 3  Erros nossos, má fortuna, dinheiro ardente Em nossa maldição se agregaram Os números e a sorte passaram ao  lado Que para nós bastavam milhões, somente. Tudo passámos; mas temos tão presente A grande desilusão dos números que passaram Que os semanais sorteios nos mostraram A não querer já nunca ser contente. Errámos todas as bolas do concurso Demos causa a que a maldição castigasse As nossas mal fundadas esperanças. De euros não vimos senão alguns cêntimos Oh! Quem tanto quisesse que não fartasse Este nosso desejo de Fortuna! (Faz sentido ou estará Camões a dar voltas no túmulo?)

A coisa coisou-me que a coisa da outra coisa lhe tinha coisado que a coisa afinal já não coisava mais com o coiso. E coisei eu a seguir: "Mas afinal que anda esta coisa a coisar, hoje em dia"?  A sério...nunca vi palavra mais sem sentido ser usada tantas vezes, todos os dias, por tantos coisos !

O meu pai é um comilão. Sempre o foi. E a filha não lhe fica atrás. A barriga de ambos é que é radicalmente diferente. Além de que sou ligeiramente mais alta (uma questão de milímetros, vá...)  do que ele, logo a minha, por muito bojuda que ande às vezes nunca alcançará o volume da dele.  Isto tudo para dizer que ele é um comilão sazonal, isto é, ele aprecia os pratos portugueses sazonais. E está a aproximar-se Fevereiro e Março, o mês dos ciclóstomos ! Ainda a minha mãe era viva, lá iam os dois a caminho de Sever do Vouga (distrito de Aveiro, lembram-se?), a um determinado restaurante, com o único intento de apreciar um bom ciclóstomo . Ciclóstomo esse que é habitualmente servido com arroz. Em muitos sítios da região. Nos meses mencionados. Com direito a festival gastronómico e tudo. Também se encontram ciclóstomos no Alto Minho. Eu também me considero comilona sazonal, e já comi ciclóstomo , uma vez, apenas para poder afirmar que aquilo é detestável, não só de olhar,...

( Daqui )  Estou viciadérrima! Não podem publicar as próximas tiras já amanhã?

Sendo filha única num tempo em que era deixada sozinha em casa, após a escola, com as devidas recomendações, sem que os meus pais chegassem antes das 18 horas (ela) e 19:30 (ele), tinha a casa antiga toda para mim. O que me permitia bisbilhotar à vontade o quarto deles. Não é que fosse um quarto rico ou luxuosamente mobilado, mas  o meu mundo alterou-se radicalmente quando descobri  - tenho ideia que teria 11 ou 12 anos - que os meus pais guardavam uma revista da Playboy debaixo do colchão e que numa gaveta da cómoda existia uma caixinha com umas borrachas cuja utilidade desconhecia naquele momento, mas que achei interessante encher de água a ver no que resultava. Nunca mais olhei para eles da mesma forma.

De vez em quando calha estar a conduzir quando é transmitida esta rubrica, cujos protagonistas são a locutora de rádio, um certo psiquiatra e os inúmeros anónimos que contactam o programa via vários modos, com as suas dúvidas e situações pessoais sobre sexo, relacionamentos, fantasias, desejos e mais não sei quê. E se incialmente, quando a rubrica era para mim novidade, eu ainda gostava de ouvir as teorias dele sobre sexo, hoje admito que o acho presunçoso, vaidoso, judgemental e com a mania de que só ele é que sabe da poda. Também confesso que eu nunca colocaria as minhas dúvidas de natureza sexual e relacional, que as tenho, no ar, num programa de rádio numa rádio nacional. Talvez este seja o meu problema, sei lá...

Como disse antes, éramos uma família humilde. A minha mãe mantinha, por trás da casa antiga que hoje está inabitável e a cair aos pedaços, um galinheiro cujo telhado ficava ao nível da porta das traseiras, por onde se entrava para a cozinha (este detalhe é importante para conseguirem imaginar o que vem a seguir). Alimentava as galinhas diariamente, pois eram uma das nossas fontes de comida. E matava-as e depenava-as, com as próprias mãozinhas. Eu nunca fui capaz disso. Quando calhava o meu pai chegar tarde e a más horas, depois de um dia de trabalho dele e dela, depois de alguma comezaina relaxante de final de dia para ele e sem que ele tivesse avisado que tal iria acontecer, o que fazia ela, sob um estado de irritação tal? Pois, não estão a ver, pois não? Ela pegava no prato do jantar dele, que tinha estado na mesa durante algum tempo até concluirmos que efectivamente ele já não vinha jantar a casa, e atirava-o, irada, para o telhado do galinheiro. Prato, comida e o que mais houvess...

Sou oriunda duma família simples e pobre, a quem nunca faltou comida na mesa. Não havia camarão nem perú muitas vezes, mas as couves e o bacalhau nunca faltaram. Os meus pais fizeram a 4ª classe e daí não passaram. Ambos trabalharam imenso durante a vida toda para proporcionarem à sua única filha uma situação de vida confortável, de que eles próprios nunca beneficiaram. Adiante... Apesar das condições familiares económicas, quer fizesse sol, quer fizesse chuva, de verão e de inverno, a minha mãe fazia sempre um bolo ou uma sobremesa aos fins-de-semana. E eu gostava de ajudar a confeccionar a coisa. E era um momento de família divertido, alegre, mesmo que eu deixasse cair um ovo ao chão ou não batesse bem as claras e, como tal, nunca ficavam em castelo...e daí ter que a ouvir a berrar comigo. O molotoff é a sobremesa dela que eu mais gostava. Até hoje ainda não comi nenhum que superasse o da minha mãe. Não sei qual era o segredo, mas tudo o que ela fazia na cozinha, resultava bem. E...

13 - 17 - 29 - 33 - 48 5 - 7 Quando ganharmos o Euromilhões, partilho um daqueles segredos...

Somos todos artistas: de cabaré, de revista, de tragédias e de comédias, de dramas e de bonecos, musicais e de rua, de sombras e de farsas. E somos todos espectadores uns dos outros. Aplaudimos de pé, apupamos e lançamos perdigotos de saliva, atiramos cascas de banana e estendemos ramos de flores junto da passadeira vermelha. E voltamos, quase sempre...porque gostamos de encenações e da crítica, de o ser e de ser alvo delas. É por estas brincadeiras que eu acho que este mundo piquininho da internet não está para acabar, pois todos os dias abrem palcos novos, com holofotes mais ou menos garridos.

Ver e ouvir o quão adoráveis e sinceras são as crianças.

Imaginem que andam a passear pela blogolândia à procura de novos blogues para ler.  Há quem os vá excluindo pela letra ( Comic Sans, oh Lord ) , pelo assunto (querido diário, hoje comi três bolachas e um kiwi) , pelos erros ortográficos (fui áquele restaurante novo) , pela crítica destrutiva (...) , pela publicidade (post escrito em parceria com) , pela futilidade ( by Chanel, Zara, Louboutin e afins) , pelos dramas sentimentais (por que já não gostas de mim?) e ainda PELO FUNDO. Estou certa ou estou errada?

Eu gosto de tulipas. Ponto.  Têm seis pétalas elegantes e um porte majestoso. São coloridas para todos os gostos e ficam bem em qualquer sala ou ramo de noiva ou simplesmente para ofertar a alguém. Um campo de tulipas é um hino ao que a natureza nos oferece, é um poema colorido que apela à boa disposição. As tulipas têm uma natureza feminina, requerem manuseamento cuidadoso, têm significado de acordo com a cor. São flores bonitas. Ponto final. (Já estão a ver onde isto vai dar um destes dias, certo? Pois, portanto já sabem...)

Pronto, aqui têm o previamente falado arco-irís e que o Anónimo pediu. Não podem dizer que não vos fiz a vontade e que não tirei as florzinhas. Agora não reclamem mais comigo e leiam o que quiserem e como quiserem, que é também para isso que eu escrevo. P.S.: reclamem com o anónimo, que passo a citar: " Anónimo deixou um novo comentário na sua mensagem " Agora sim, agrada-me! ": Credo... bota lá o arco-íris para conseguirmos ler alguma coisinha. A modos que escreves no blog para alguém ler, ou não????" Fim de citação.

Quem é a favor da remoção destes fundos floridos que deixe um comentário, saxâvor .

Lá dizem os críticos de cinema que estas coisas dos filmes baseados em factos reais são uma nomeação garantida. Gostei dos dois filmes. Gostei dos dois actores principais. O Carell, virgem aos 40, está muito bem. O doente do neurónio motor está fantástico. Não cheguei a perceber a nomeação do Ruffallo e gosto muito dele. Mas também não percebo a da Stone. Enfim, faltam-me dois filmes. 

Melhor filme? MELHOR FILME???

Ainda cá deixei um arco-irís durante 5 ou 10 minutos - que gosto muito deles, sim senhora! - mas ainda cá vinha alguém à procura do pote d'oiro e estragava o ambiente. Nah! Assim tá bem!

Me falam em ir a Amsterdão. Correr. Maratona. Meia. Mini. E eu estou a considerar ir. Correr. E não às drogas ou às putas!

4 8 16 39 45  e ainda  3 9

As sandes da subway são muito boas, não são? Valem bem o preço, ou não?

Estava eu na fase de pedido de informações, afim de desbloquear um dos telemóveis cá de casa, quando me sai um "what the fuck", com todas as letras, articuladas pela minha pessoa, seguido dum pedido bem corado de desculpas a uma pessoa que nunca vi e que me responde gentilmente: "Não se preocupe, estamos habituados." Só sei que se tivesse um buraco aqui na sala, enterrava-me!

Não se lembram deste post , pois não? Nem eu me lembrava. Mas dele destaco hoje os seguintes pontos: "(...) Perdemos as chaves de acesso ao piso "-1" e à nossa garagem. Há 5 anos, quando lá estivemos da última vez, a garagem tinha lenha, uma botija de gás, muito pó e teias de aranha. (...)" Isto tudo só para dizer que este fim-de-semana lá fomos, por razões que nem ao menino jesus interessam, e estava tudo na mesma: muito pó e muitas teias de aranha. E o que procurávamos já tinha ido com os porcos.

Passei um fim‑de‑semana a cumprimentar gente que nunca vi na minha vida e chego a Lisboa, junto ao local de trabalho, e passo por gente que me conhece desde há 4 anos que nem levanta os olhos do chão ou faz aquele aceno suave com a cabeça.

Depois disto e disto , só uma palavra sobre o último: enfadonho . Vale pelo humor e personalidade de Bilbo Baggins e os desenhos apresentados no genérico final. De resto, demora demasiado tempo a chegar ao fim.

A ver se ele nos traz sorte ao jogo, n'é? 3 - 14 - 20 - 24 - 42 1 - 8

Somos o melhor mercado na Europa das viaturas de marca alemã, depois da própria Alemanha. Se isto não é lamber o cú a quem quer liderar a Europa, não sei o que será. Não é só bom gosto e desejo de qualidade, não (ou será pura ostentação?).

Habitualmente não escrevo conteúdos sérios, profundos ou polémicos que deêm azo a grandes discussões. O blog nunca pretendeu ensinar nada a ninguém, nem informar, nem influenciar - é apenas o meu cantinho de escrita de desabafos, dúvidas, palermices, provocações, indirectas dirigidas a um ou dois comentadores; cantinho que espero que seja lido de fio a pavio pelo petiz que sabe da sua existência, mas a quem neste momento estas coisas de leitura e escrita em blogues não interessam. Penso que não chateio ninguém nem ninguém me chateia a sério. Tudo muito pacífico, portanto... Mas sinto que preciso de botar cá para fora palavras sentidas, sinceras, de revolta e consternação pelo que aconteceu ontem. Não é para dizer coisas que já não tenham sido ditas e repetidas por outros, não. É mesmo uma necessidade minha de exprimir o que penso e sinto. Continua a ler quem quer. Quem não quiser sentir-se entediado que passe à frente. Sim, foi um atentado à liberdade de expressão, liberdade de...

Comprei uma Cosmopolitan .  Vou queimar calorias sem esforço, imagino mesmo que só a ler, vou resolver os meus problemas sexuais provavelmente com sexo benéfico sem compromisso, vou descontrair em segundos e saber como vestir low cost com muito  estilo. E vou aprender a fazer qualquer coisa tchanã a estas melenas! Mi aguardjem.

Próxima leitura, a de um mestre do terror:

Intemporal

Há mais alguma fêmea que desgoste da fazer depilação nas pernocas com um frio destes? É que foi mesmo isto que hoje disse à esteticista: "Olhe, hoje não me apetece despir nada; só vamos fazer isto e aquilo , tá bem?". E não fiz!

Assim que abri o elevador, com vista para a porta do prédio, vi o pai divorciado, no seu belo carro, à espera da gaiata em idade escolar que vive com a mãe e que ele deve levar diariamente à escola. Pequenos pormenores da vida do século XXI.

Há uns seguidores atrás, aconteceu uma coisa deveras intrigante: o número de seguidores do tasco aumentava um dia, diminuia no dia seguinte, voltava a aumentar e outra vez a decrescer eu não notava diferença nenhuma nos avatares apresentados ali do lado esquerdo. Perguntava-me eu onde afinal é que quem ia e vinha se enfiava.  Não é que de ontem para hoje eles já são 158 e continuo a não notar nada novo ali naqueles icons? Alguém me explica isto, se faz favor?

Caríssimos, É com enorme prazer, como sempre, que vos escrevinho estas singelas palavras.  Como devotos que têm sido, uns mais silenciosamente e outros mais assiduamente e mais participativos, considero dever-vos uma explicação. Que é a seguinte: estando eu saturada das cores anteriores, informo os interessados e os desinteressados que a cor horrorosa, de verde vómito, que tem vindo a caracterizar este inicialmente meu, agora nosso, cantinho irá permanecer mais uns tempos até esta que vos escreve encontrar uma outra opção colorida alternativa, que satisfaça pelo menos uma pessoa.  Até lá, agradeço as visitas, a paciência, a concordância e as opiniões altamente construtivas. Desta que vos aprecia grandemente, Pseudo Maria

Sabendo que não tenho vista para qualquer tipo de escola, jardim de infância ou afins e sabendo que não vi criança, adolescente ou bichinho do género antes de ter descoberto a pólvora, como é que eu soube que as aulas começavam hoje assim que o elevador chegou ao r/c e abriu a porta?

Quem recomenda? O que recomenda? Por que ordem recomenda? Porque recomenda?

A chegar a casa, abrir a porta, sentir um pivete desgraçado a comida estragada, podre, putrefacta mesmo, que nem para animais mortos serve e a esvaziar as três gavetas cheias de comida do congelador e a pôr na rua 2 sacos de lixo que fedem, tudo porque o frigorífico e o congelador avariaram durante as 2 semanas de ausência. Com o frio que está lá fora - menos do que na terrinha, é verdade - espero que nenhum animalzinho de estimação se lembre de escaranfunchar os sacos de lixo que já deixei lá no cantinho habitual. Benditas velas de cheiro que vão atenuando o aroma doméstico, que, desconfio, há-de perdurar mais uns dias. Ainda dizem que o frio conserva as carnes. Tá bem, abelha!

Pois não, não estão. E que interessa isso? Isto não está nada do meu agrado, mas preciso de tempo e paciência para fazer uma coisica de jeito por aqui. Alguma coisa há-de aparecer, mais cedo ou mais tarde. Provavelmente mais tarde...

7 - 17 - 29 - 31 - 46 3 - 9 A ver se esta semana não ficam esquecidos pela malta lá da Santa Casa...

2015 está a ser super diferente de 2014, correcto? Ninguém está já fora da cama a caminho do trabalho ou mesmo a trabalhar, nem está o mesmo frio, nem o ordenado é o mesmo embora tudo deva ter aumentado, todos rezam pelo fim de sexta embora ontem tenha sido feriado... Ahhh, a mudança de ano...

A minha avó , de 82 anos, ainda conta as 12 passas nos últimos minutos do ano e soa fresca que nem uma alface a horas tardias, impróprias para uma senhora com o seu estatuto. Passas? Blllaarrrghhhhh!!!! Este ano nem avelãs...