Pseudoblog

C orrendo o risco de nunca mais ser visitada e totalmente ignorada por alguns, a partir de hoje, aqui vai disto: Há pessoas que lêem e comentam o que eu escrevo e muito simpaticamente, por vezes com criatividade, deixam beijos e abraços quando se despedem. Gosto de os ler, revelam empatia com aquilo que foi partilhado por mim. Mas eu sou uma agarrada do caraças, pois acho que os beijos e abraços e afins devem ser dados com sinceridade, com força, pessoalmente, com as peles a tocarem-se, nem que seja ao de leve - contudo, detesto aqueles apertos de mão demasiado leves, esses são um frete, não um aperto de mão a sério, com vitalidade e garra. Dizia eu que, apesar de os acolher bem, não é meu hábito dá-los frequentemente, pois mesmo que o remetente os sinta genuinamente, eu continuo a achá-los artificiais, apesar de demonstrar delicadeza por parte de quem os envia. Devo concluir, assim, que eu sou uma indelicada assumida e desde já as minhas desculpas a quem me beija e...

Ontem, abri conta no facebook para o meu filho. Estava farta de receber prendas e convites e mais não sei o quê de pessoas que me vêe m lá nos jogos. Entretanto, já fui atacada por ele, dentro do meu império, enquanto ele construía o dele, from scratch . Uma mãe sofre!

O Pai Natal nem sabe o que me vai dar este ano: se um portátil novo, se um telemóvel novo. Eu, com 21/22 anos, não tinha nenhum dos dois e também vivia. Mas que dependência!

Neste momento, ainda estou a ler "A Marcha", de Daniel Silva. Parte da acção passa-se na Irlanda do Norte, nas ruas e subúrbios de Belfast, já no século presente. Ruas e subúrbios percorridos a pé por mim, há muitos anos do século passado. Leio aquelas páginas e recordo momentos muito bons, entre uma multidão de estrangeiros cuja "home, sweet home" foi um país estrangeiro durante um ano lectivo. Irrita-me ainda não ter lá regressado. Recordo a tentativa falhada de tentar aprender danças de salão, recordo as festas que dávamos ao fim-de-semana na nossa residência. Recordo um fim-de-semana passado em Cork onde encontrei tunos da Universidade do Minho, recordo outro fim-de-semana passado em Donegall onde foi servida salada russa ao jantar e os outros 11 comiam como se de um banquete se tratasse, recordo o frio, a chuva miudinha chata e a neve a cair intensamente, recordo o boneco de neve que fizemos nessa noite, recordo as horas passadas em conversas com as vizinhas de...

Ficar em casa, doente, é tremendamente entediante. Ficar em casa, a acompanhar o doente, é duplamente tremendamente entediante. Isto, depois de ouvir uma parvoíce vinda de alguém que só pensa em estatísticas. Fiquei logo bem-disposta para o resto do dia!

São apenas cinco, mas mudam tanto o sentido duma palavra: pata pato peta pita pito pota puta puto Todas existem no nosso léxico.

Frequentemente, em variadíssimos contextos, ouvimos esta expressão inocente: "Ter ar de puto ajuda". Simplesmente concordamos ou discordamos quando conhecemos o contexto e o "puto" de quem se fala, certo? "Ter ar de puta ajuda" já não provoca bem a mesma reacção. Aqui já entram moralismos e apartes e mais uma conversinha entredentes sobre  a "X" e a "Y". É ou não é verdade? O Latim esfodricou-nos a consciência, foi o que foi!

Eu sei que as pessoas têm que trabalhar, por muito ingrato e desmotivante que seja a profissão. Eu sei que estão a ser pagos para contactar eventuais clientes e publicitar o excelente serviço fornecido pela empresa em questão. Eu sei que possivelmente, ao longo do dia, terão que falar com pessoas mais mal-educadas do que eu. Eu sei que provavelmente até falarão com pessoas mais bem educadas do que eu. Mas continuo a achar que são surdos, pois eu já lhes disse, muitas vezes, que nesta casa ninguém quer ter mais contratos com a fantástica empresa. E no entanto, insistem todas as semanas em ligar e falar com o mais-que-tudo. Ora, neste momento, o telefone fixo nem sequer está em nome dele. Já esteve e já não o temos. No entanto, eu é que tenho que aturar os gajos. Mais vale não ficar em casa. Ultimamente tenho optado pela seguinte estratégia, que excepcionei hoje, há poucos minutos: oiço o telefone a tocar, levanto o dito cujo, oiço um click, eles dão-me música, passado um segundo, ...

É fantástico sair de casa às 17:50 para ir buscar a cria à escola e chegar a casa às 21:20, após passar 2 horas no trânsito para percorrer 7 ou 8 Kms, ida e volta, que normalmente demoram 20 a 30 minutos a serem percorridos. Experiência inolvidável. Felizmente, tive muita companhia, de bombeiros, polícias, ambulâncias e outros como eu, senão ter-me-ia sentido deveras sozinha! E a chuva! A chuva, que eu já não via cair há meses! Fantástica!

Acabei de chamar alguém de "prostituto da blogosfera". Ainda por cima, nunca nos tínhamos lido. E não nos conhecemos, portanto, a pessoa não sabe que eu sei ser brincalhona. Até tenho medo! O que me fez pensar sobre a seguinte temática: "prostituição na blogosfera". Que por sua vez me fez pensar nas seguintes questões: Está tabelada? A qualidade do blogue prostituto é directa ou inversamente proporcional à qualidade dos serviços prestados pela pessoa responsável pelo blogue? Os serviços prestados são apenas virtuais ou incluem visitas reais? Há discriminação na blogosfera, com base no tipo de blogue? Há mais prostitutas ou prostitutos? São questões parvas, não são?

O colchão dos vizinhos de cima precisa de ser trocado.

...que o Ness pediu. (Estavas à espera de quê?)

Dois nomes a reter: Daniel Silva e "A Marcha".

Alguém sabe dizer-me onde se colocam as cápsulas de café vazias? Lixo normal ou ecoponto amarelo?

Hoje vi uma hemorróida. Aquilo é parecido com aquelas bolhas daqueles plásticos que servem para embrulhar objectos delicados e outros. Dá vontade de rebentar. Que nojo!

Tenho sono. Vou comer uma francesinha. Apeteceu-me.

Se acreditarem no que o facebook revela de mim, os meus contactos por lá poderiam dizer que eu gosto imenso de jogar SIMS, SMURFS, EMPIRES & ALLIES e FISHVILLE. É giro ver, na minha inbox  do Gmail,  os meus ex-alunos a oferecerem-me presentes e a solicitarem-me ajuda e mais não sei o quê para os jogos deles. Mal eles sabem com quem têm andado a jogar...

Aquando dos tempos de faculdade, em Coimbra, cheguei a pernoitar muitas vezes, não só durante as Queimas e Enterros, em Braga. Os meus pais nunca souberam.

-"Mãe, quando se beija uma miúda convém ter o hálito fesco?" -"Claro, sempre, se possível. Mas conta-me, andas a pensar beijar alguma brevemente?" (Era suposto eu dizer ou perguntar algo diferente?)