Pseudoblog

Só espero ter acertado no dia, que isto de ter que recordar datas não é comigo. E nomes. Nomes também se me escapam com demasiada facilidade. Já caras, não. Nunca me esqueço duma.   (Olha, não resisti. Desculpa :P...mas a culpa é toda dele! Bate-lhe!)

Então adeusinho, sim? Eu volto, já, já. Nem vão sentir a minha ausência. A sério. A Sócia fica aqui a trabalhar, mas não comentem demasiado, porque ela não vai lê-los. Pronto.

Não há nada como, em véspera de ir de férias, ter a cozinha inundada e ter que tirar a loiça toda dos armários, lavá-los, lavá-la, parte à mão, parte na máquina, e deixar a sala com tapetes e lençóis no chão onde se vai colocando a loiça lavada, pois os armários terão que secar mais uns dias.  Bem melhor do que andar a comprar camisas, bikinis, João Pires e Licor Beirão... Também podia mostrar as fotos da lagosta, camarão, sapateira, do vinho, dos ovos moles, das castanhas recheadas e dos doces de amêndoa do jantar d'ontem, mas isso era fazer-vos inveja a mais e seria mais próprio do instagram, onde não tenho conta, do que aqui. Certo?

Ontem fui a uma aula do demo. Com um brasileiro do demo. Com exercícios do demo. Tenho dores musculares do demo. Mas o que vos queria mesmo dizer é que vi lá uma tipa com um rabão do demo! Mas um rabão. Rabão. Prateleira! 

9 - 23 - 36 - 39 - 41 5 - 11 Após mais duas das anteriores, concordo que esta é a chave perfeita. Não sei é se é a que nos sairá...

Mas entre o livro de merda mas que prende, a Sábado e a TimeOut não tenho tempo para isto...

E quando bem acompanhado, como foi ontem e será hoje, cai que nem ginjas! Depois admiram-se que me deite e levante tarde nas férias...

Pode vir a qualquer hora envergando o seu fatinho e a sua gravatinha. O seu ar de aristocrata major .  Pode vir a qualquer hora com o seu olho arregalado de XPTO arrogante. Pode vir a qualquer hora com o seu sibilar coninha. Pode vir a qualquer hora exibindo o seu relógio de marca e pedindo o desconto que lhe é devido dado o acordo com a empresa. Pode vir a qualquer hora e dizer-me o nome enoooorme e carregar no último apelido que, por ele, vou fingir que desconheço para não lhe causar transtorno. Podendo ou não ser de uma das famílias top que, em tempos, abria tudo o que era jornal nacional, prefiro ignorar. Pode vir a qualquer hora e dizer-me Acho que chama-se xxx que eu vou regalar-me a rir por dentro. Nome traz estatuto (??) mas não traz formação.

Ainda não eram 11:30 da manhã e já eu me tinha despido para três pessoas diferentes...

"Estás preta,  melher!" Apesar de tudo prefiro a versão Estás com um ar saudável e não pálido cadavérico ou amarela deslavada.

Bikinis a €90,45?? Duas peças que nem 50 cm são de tecido? Peças que, mais cedo ou mais tarde, caem ao chão e estão ali €90,45 passíveis de serem pisados no chão, roubados do estendal, manchados de lixívia, e coisas afins? Digam-me lá, leitoras, vocês compram destas coisas a este preço? É que eu acabei de comprar 2 peças do género por €12. Pindérica mesmo!

5 - 8 - 25 - 41 - 43 4 - 6  (Está uma chave bastante parecida com o que eu recomendaria, efectivamente...)

Primeiro dia de praia em quase dois anos: equivaleu a um valente escaldão, apanhado numa das praias daqui, num dia em que nem sequer estava calor em demasia, donde se saiu pouco depois das 17:30, sem bola de berlim mas com bolacha americana, quando o nevoeiro marítimo se aproximava da costa a todo o gás. Já não me acontecia há muitos anos.

Li algo, logo no início do livro, sobre os alemães, em comparação com os franceses, que achei tão mau, de tão mau gosto, tão insultuoso, que tive que me lembrar que o narrador não é o mesmo que o autor, mesmo que este tenha sempre a última palavra. Um exemplo: "Aos alemães conheci-os, e até trabalhei para eles: o mais baixo nível de humanidade concebível. Um alemão produz, em média, o dobro das fezes de um francês. Hiperactividade da função intestinal em prejuízo da cerebral, que demonstra a sua inferioridade fisiológica (...)". E assim continua por quase mais duas páginas. Não é policial sueco nem de tal se aproxima. De autor italiano, cuja prosa densa não é minimamente atraente, não sei se eu terei coragem de o levar até ao fim.

Há uma semana, estava a brincar nos escorregas do Slide&Splash . Tenho dúvidas, se a esta hora, após a segunda descida de Torpedo e Twister , não tinha já esfolado os cotovelos. Os dois. Na altura, na boa, que a minha atenção estava virada para conseguir ganhar todas as idas às Brandas. Depois disso, uma merda. Eu leio na praia. De cotovelos assentes na toalha. Ora, a minha ferida à direita está com um arzinho de quem vai precisar de um antibiótico ou de uma amputação...

46. 46 anos é o número que aparece no cartão de cidadão do Mano , depois de feitas algumas contas que ele abomina fazer.  Não dá para acreditar, eu sei, tal é a sua sensatez e pontaria certeira nos alvos que escolhe dissecar...

A vaguear à beira-rio, com uma chuvinha molha-tolos a arrefecer os ânimos temperados com kizomba...por lá...

Simples e bonito.

Reconhecem o senhor no palco? Foi para lá de awesome !

Muralhas. Casal Garcia. Monte da Peceguina. Mateus Rose. Sangria tinta. Sangria de espumante. Sushi. Caracóis. Peixe grelhado à descrição até caíres de redondo. Tábuas de queijo e enchidos. Sobremesas. Vou precisar de mais do que sexo para recuperar das férias... E ai de quem falar em ginásio.